Как мало в нас осталось нас самих…
Как часто люди надевают маски…
Играют роль как в старой дивной сказке,
И молятся на денежный триптих.
Коснись щеки — оставишь пудры след.
Мгновения традиций не меняют.
И ярким блеском внешности сияют —
Какой же это, в самом деле, бред…
Не быть собой — не стоит ничего.
Не выделяться добрыми делами,
И выражаться общими словами,
И не любить… Все это — для кого?
Пройдут века, нагонят пыли слой,
Но время не изменит объективность.
Такая же притворная наивность
Нам будет радостней, чем дивный аналой.
Толпа людей создаст тебе мечты,
Ты в пляшущем притворстве согласишься.
И на притворные обманы согласишься.
Но только лживость не излечит пустоты…
Автор: Александр Быкадоров
